Es
un colección de relatos autobiográficos de Charles Bukowski, el
último de los escritores malditos, entroncado con Henry Miller y
Hemingway. Nos muestra el lado más sórdido de la cultura
norteamericana, esa que en los callejones con olor a meados,
desarrolla una sucesión de borracheras memorables, droga, sexo, un
mundo de cafetín de prostíbulo, donde el asesinato y la violación
son meros accidentes de la vida.
El
lenguaje es el que cabe esperar de escenarios semejantes. Si Miller,
Hemingay y otros de su generación, “filosofaban” en sus relatos,
por muy sórdidos que fueran, dándoles una dimensión trascendente,
Bukowski no pretende nada, no pretende sacar consecuencias, nos deja
ante la realidad desnuda, sin juzgarla, casi más entroncado con la
obra de Genet.
Su
longitud y su lenguaje lo hacen un libro muy asequible, muy
interesante para conocer los EEUU en su trastienda, en lo que se
cuece fuera de las rutilante avenidas de sus grandes ciudades, un
buen aperitivo para penetrar en la literatura canalla de los
americanos, que tan grandes páginas ha proporcionado.
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